握着剑柄，可手的感觉一点一点没了。先掌心没知觉，再手指变冷，最后连自己有没有用力都不知道。她身子浮起来，不是站着，也不是风吹的，是整个人被拉离地面，往一个看不见的地方掉下去。 她知道自己还在祭坛上，就是悬崖边那座石头台子。可她已经分不清时间，也分不清现实和幻象。只有手里的血色巨剑还在烧她的神经，像一把钥匙，硬生生撬开她心里封住的东西。 耳边有声音，又不像声音。像纸页快翻，一页接一页，快得人喘不上气。那些字她认得，是命格簿上的迹，弯弯钩钩都很熟，可拼不成句，只一段一段从耳边过。有两个日子反复出来——“癸亥年冬月十七”、“甲子年霜降日”，总在一块，像被人用线绑过，又埋进墨里。 她想闭眼，眼却不听使唤。意识被钉住了，只能睁着，看眼前一切裂开又重组。...

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